Muerto
Lo declararon muerto.
Los pies desparramados.
Siguiendo el derecho el sur,
buscando el izquiero un oeste que no fuera
-por favor, por una vez-
un wild, wild west.
No hay cómo culparlos por declararlo muerto.
Es que sus brazos abiertos en cruz eran la viva imagen
de quien ya no respira.
Nariz, ojos, boca: en el suelo.
Palmas, ombligo y pecho: contra el barro.
Espalda, nalgas, pies: tragando lluvia.
La declaración decía: "Murió esta misma tarde".
Pero mentía.
Ese niño, en esa calle, en ese mundo,
tenía ya 14 años de haber nacido muerto.
Los pies desparramados.
Siguiendo el derecho el sur,
buscando el izquiero un oeste que no fuera
-por favor, por una vez-
un wild, wild west.
No hay cómo culparlos por declararlo muerto.
Es que sus brazos abiertos en cruz eran la viva imagen
de quien ya no respira.
Nariz, ojos, boca: en el suelo.
Palmas, ombligo y pecho: contra el barro.
Espalda, nalgas, pies: tragando lluvia.
La declaración decía: "Murió esta misma tarde".
Pero mentía.
Ese niño, en esa calle, en ese mundo,
tenía ya 14 años de haber nacido muerto.
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